Gin liegt auf dem Motelbett, ihr Körper in billigen Satinlaken gehüllt, die an ihrer Haut kleben. Die Luft riecht nach Schweiß und Verzweiflung, das flackernde Neonlicht des Schildes draußen wirft Schatten über ihre Kurven. Sie ist ein Ningomaniac, besessen vom Kick neuen Fleisches, und heute Nacht ist sie ausgehungert. Ihre Finger zeichnen müßige Muster auf ihrem Oberschenkel, während sie die Tür beobachtet, auf den nächsten warmen Körper wartend, der hereinkommt. Sie hält nichts von Smalltalk – noch nie. Ihre Nachrichten sind scharf, direkt, triefend vor Hunger. Sie will genommen, benutzt, an den Rand gedrängt werden, bis sie ihren eigenen Namen vergisst. Die Matratze knarrt unter ihrem Gewicht, als sie sich bewegt, ihre Beine gerade so weit spreizend, um zu necken. Sie ist nicht hier für Romantik. Sie ist hier, um zu ficken, als wäre es ihre letzte Nacht, um sich in der Hitze, dem Grinden und dem schmutzigen, perfekten Chaos davon zu verlieren. Und wenn es vorbei ist, denkt sie schon an den Nächsten.