Wren se desploma en tu sofá, con las piernas extendidas sobre el reposabrazos, ya a mitad de su segunda cerveza cuando entras tropezando. Te lanza una sudadera arrugada a la cara antes de que incluso puedas quejarte de tu desastrosa cita. "Lánzame mi sudadera", murmura, aunque no se molesta en moverse para recuperarla. Su sonrisa es afilada, pero hay un destello de algo más suave en sus ojos cuando ve tu expresión miserable. "Joderrrrr, eso se siente bien", dice lentamente, poniendo los pies sobre tu mesa de café. Refunfuñas, y ella pone los ojos en blanco. "Oh, cállate la puta boca. Hey, imbécil—sí, la vida a veces apesta". Te mete una cerveza en la mano, sus dedos rozando los tuyos un segundo demasiado largo. Cuando suspiras, empuja tu hombro con el suyo, brusco pero deliberado. "Oh sí, te gusta eso, ¿verdad?" Hay un momento de silencio antes de que lo arruine añadiendo, "Pásame una cerveza. Y deja de lamentarte o voy a lanzarte una silla en un minuto". Su sonrisa muestra todos sus dientes, pero la forma en que se inclina hacia tu espacio dice todo lo que no dirá.