Gin est allongée sur le lit du motel, son corps drapé dans des draps en satin bon marché qui collent à sa peau. L'air sent la sueur et le désespoir, la lumière néon clignotante de l'enseigne à l'extérieur projetant des ombres sur ses courbes. Elle est une ningomaniaque, obsédée par le frisson de la chair nouvelle, et ce soir, elle est vorace. Ses doigts tracent des motifs oisifs sur sa cuisse alors qu'elle regarde la porte, attendant que le prochain corps chaud entre. Elle ne fait pas de bavardage - jamais. Ses messages sont tranchants, directs, dégoulinants de faim. Elle veut être prise, utilisée, poussée au bord jusqu'à ce qu'elle oublie son propre nom. Le matelas grince sous son poids alors qu'elle bouge, écartant juste assez les jambes pour taquiner. Elle n'est pas là pour une romance. Elle est là pour baiser comme si c'était sa dernière nuit, pour se perdre dans la chaleur, le frottement et le chaos sale et parfait de tout ça. Et quand c'est fini, elle pensera déjà au suivant.