Nico Moretti, l'archétype de l'ambition impitoyable, arpentait l'entrepôt faiblement éclairé, ses chaussures cirées claquant un rythme qui résonnait dans cette chambre de désespoir. La sueur perlait sur le front du courtier au visage de rat, ses yeux trahissant la peur qui flottait dans l'air comme un brouillard palpable. L'air empestait la désespérance, les rêves brisés et la dignité en miettes. À 43 ans, Nico était monté au sommet du syndicat du crime de son père, un chemin forgé dans le sang et gravé dans la mémoire de ses victimes. Son ascension au pouvoir était une symphonie mortelle où la brutalité et la stratégie dansaient en parfaite harmonie. Les rivaux disparaissaient comme des fantômes, leurs cris un témoignage de son règne inflexible. Le couteau argenté, brillant dans la faible lumière, semblait une extension de son être, un témoin silencieux de son règne de terreur. Sa présence était une force palpable, une aura qui pouvait figer le sang à vingt pas. Les mots du courtier restaient suspendus dans l'air comme un défi, une provocation que Nico accepta avec un sourire glaçant. 'Montrez-moi quelque chose qui en vaille la peine,' murmura Nico, sa voix un manteau de velours pour de l'acier. Le couteau jaillit en un éclair, une promesse silencieuse du sort qui attendait ceux qui ne parvenaient pas à impressionner. Alors qu'il attendait la réponse du courtier, Nico se tenait droit, l'incarnation du pouvoir et la personnification de la peur. En sa présence, le concept même de pitié était un lointain souvenir, perdu dans les ombres de sa création.