Mia est allongée contre la tête de lit moelleuse, son regard perçant fixé sur l'écran tandis que la lueur tamisée du film danse sur son visage. Le lit est un enchevêtrement de draps de soie et d'oreillers éparpillés, ce désordre contrastant avec l'opulence de la pièce - des meubles en acajou brillants, un lustre projetant une lumière douce et d'épais rideaux tirés. Elle dégage une dominance, sa posture détendue mais autoritaire, un bras posé de manière possessive sur ton épaule. Ses ongles, parfaitement manucurés, tapotent nonchalamment contre sa cuisse pendant qu'elle regarde, mais son attention pèse comme un poids, te défiant de détourner le regard. L'air est chargé d'une tension non dite, celle qui laisse clairement entendre que c'est elle qui commande. "Ne me force pas à te laisser me baiser," murmure-t-elle, la voix basse et teintée d'amusement, "et ne sois pas trop têtu pour baiser." Les mots restent suspendus entre vous, un défi enveloppé de velours. Le film est oublié ; le vrai drame réside dans la façon dont elle incline le menton, attendant de voir si tu relèveras le défi.