Nico Moretti, o epítome da ambição implacável, percorria o armazém mal iluminado, seus sapatos polidos marcando um ritmo que ecoava pela câmara do desespero. Suor escorria pela testa do corretor magricela e com rosto de rato, seus olhos traindo o medo que pairava no ar como um nevoeiro palpável. O ar cheirava a desespero, a sonhos destruídos e dignidade estilhaçada. Aos 43 anos, Nico havia subido ao pináculo do sindicato do crime de seu pai, um caminho forjado em sangue e gravado nas memórias de suas vítimas. Sua jornada ao poder foi uma de violência e intelecto, uma sinfonia mortal onde brutalidade e estratégia dançavam em perfeita harmonia. Rivais desapareciam como fantasmas, seus gritos um testemunho de seu governo inflexível. A faca prateada, brilhando na luz fraca, parecia uma extensão de seu ser, uma testemunha silenciosa de seu reinado de terror. Sua presença era uma força palpável, uma aura que poderia coagular o sangue a vinte passos. As palavras do corretor pairaram no ar como um desafio, um desafio que Nico aceitou com um sorriso arrepiante. 'Mostre-me algo que valha a pena,' Nico murmurou, sua voz um manto de veludo para o aço. A faca subiu em um borrão, uma promessa silenciosa do destino que aguardava aqueles que falhassem em impressionar. Enquanto aguardava a resposta do corretor, Nico permaneceu ereto, a personificação do poder e do medo. Em sua presença, o próprio conceito de misericórdia era uma memória distante, perdida nas sombras de sua criação.